城西小巷的风裹着硝烟味，吹得吴倩倩怀里的染血衣襟猎猎作响。
她蹲在赵铁蛋的尸体旁，手指反复摩挲着衣襟上那道血写的“云手”心法，泪水像断了线的珠子，砸在青石板上，晕开点点湿痕。
“铁蛋哥，你说过……要听我弹新谱的《云手歌》……”吴倩倩的声音嘶哑得像被砂纸磨过，她把衣襟紧紧抱在怀里，仿佛抱着最后一点温度，“我唱了……你听啊……”
她坐在废墟的断墙旁，身后是烧毁的房屋残骸，身前是冰冷的尸体。
指尖无意识地在空中拨动，像在弹奏那把断了弦的琴，喉咙里缓缓流出不成调的旋律——那是她之前编的《云手歌》，原本是想等打退联军，唱给大家听的，如今却成了送老七的挽歌。
“云手转啊转，卸了敌人的劲……蹬脚踢啊踢，护着咱的家……”歌声凄凉悲壮，带着哭腔，穿过层层残垣，飘向不远处的战场。
正在清理战场的联军士兵们，听到这歌声，纷纷停下了手中的动作，举着长枪的手僵在半空，脸上露出茫然又动容的神色。
一个年轻的联军士兵，手里还攥着刚捡来的弹壳，听到歌声后，缓缓放下了武器。
他想起了远在故乡的妹妹，也喜欢唱歌，每次他离家时，妹妹都会唱着歌送他。此刻这陌生的中国歌谣，竟让他心里泛起一阵酸楚。
“这……这是在唱什么？”另一个士兵小声问道，语气里没了之前的凶狠，多了几分疑惑和不忍。歌声像一根细针，刺破了战场的残酷，露出了人心最柔软的地方。
吴倩倩仿佛没听到周围的动静，只是一遍遍地唱着《云手歌》，声音越来越大，越来越嘶哑，眼泪却流得越来越凶。
她抱着染血的衣襟，身体不住地颤抖，眼神空洞，已经有些疯魔——她不愿意相信老七已经走了，只想用歌声留住他，留住那些一起练拳、一起逃命的日子。
时间一分一秒地过去，原本应该继续搜查的联军士兵，却都站在原地，静静地听着这首歌。
没有人下令，也没有人动，战场仿佛被按下了暂停键，只剩下吴倩倩凄凉的歌声在空气中回荡。这一停，竟足足有三分钟。
周小文站在一旁，看着疯魔的吴倩倩，又看着那些停下动作的联军士兵，心里又酸又涩。他想上前安慰吴倩倩，却又怕打断这短暂的平静——他知道，这三分钟的停火，是老七用生命换来的，是吴倩倩的歌声换来的。
三分钟后，联军的小队长终于反应过来，咳嗽了一声，生硬地喊道：“继续搜查！别被这歌声影响了！”
士兵们如梦初醒，纷纷拿起武器，却没了之前的凶狠，动作也变得迟缓起来。他们看吴倩倩的眼神，多了几分复杂——有同情，有敬畏，还有一丝说不清的愧疚。
吴倩倩还在唱着，直到嗓子再也发不出声音，才抱着染血的衣襟，缓缓倒在断墙旁，昏了过去。周小文连忙冲过去，将她抱在怀里，发现她的额头滚烫，显然是悲痛过度引发了高烧。
“倩倩，别怕，我带你走，我们去找大家……”周小文轻声安慰着，小心翼翼地抱起吴倩倩，又看了一眼赵铁蛋的尸体，咬了咬牙，转身朝着小巷深处走去。
他知道，现在不是悲伤的时候，他要带着吴倩倩活下去，带着老七留下的“云手”心法活下去，完成老七未完成的心愿。
联军士兵看着他们远去的背影，没有追，也没有开枪。刚才那三分钟的歌声，像一道烙印，刻在了他们的心里。
他们或许听不懂歌词的意思，却能感受到歌声里的悲痛和绝望，感受到那份属于中国人的、不屈的情感。
小巷里渐渐恢复了寂静，只剩下赵铁蛋冰冷的尸体，和地上那片未干的血渍。风依旧吹着，却仿佛带着吴倩倩那首未唱完的《云手歌》，飘向远方，飘向那些还在为守护家国而战斗的人们耳边。
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