字迹是钢笔写的，力透纸背，墨色沉郁泛青，有些笔画因为受潮晕开了，像一团模糊的墨菊，边缘渗出细如蛛丝的褐色水痕；纸面微潮，指尖轻触便留下一道转瞬即逝的凉腻印子，而那句话依然刺痛了林默的眼睛。
“若我不能回来，请告诉娘，俺是个好兵。”
“这……”旁边的赵晓菲凑过脑袋，刚念了一个字，声音就哽住了——喉头一紧，舌尖泛起铁锈般的腥气，她下意识咬住下唇，尝到一点淡淡的咸涩。
她是个刚毕业的小姑娘，泪窝子浅，平日里连修个碎瓷片都能心疼半天。
她吸了吸鼻子，鼻腔里塞满地下室陈年尘灰的干涩感，别过头去假装整理工具台，指腹蹭过金属镊子冰凉的棱角，又迅速缩回。
苏晚没有说话，她很专业地没有发出任何干扰声，只是默默调整了手中机器的角度，镜头聚焦在林默带着白色乳胶手套的指尖，以及那张脆弱得仿佛呼吸稍微重一点就会化灰的信纸上——镜头推近时，能看清纸纤维在冷光下微微翘起的毛边，像冬日枯草伏在冻土上。
林默没有动。
他感觉到一种熟悉的、电流般的酥麻感顺着镊子传到了指尖，沿着小臂内侧一路爬升，激起一层细小的鸡皮疙瘩。
周围那股地下室特有的霉味和化学药剂味瞬间消失了——霉味是湿棉絮裹着陈年木屑的闷腐气，药剂味则尖锐如薄荷醇混着乙醚的刺鼻凉意。
取而代之的，是一股呛人的硝烟味，还有冻土腥气——硝烟是焦糊火药混着烧焦布料的苦辣，冻土腥气则像生铁浸在雪水里析出的冷腥，直冲鼻腔深处。
光线暗了下来，视野边缘泛起青灰噪点，耳膜被低频震动压得发胀。
林默发现自己“蹲”在一个逼仄的防炮洞里。
头顶的土层扑簌簌往下掉渣，细碎泥粒落在脖颈后，冰凉粗粝，激起一阵本能的战栗；外面的炮火声闷闷的，像是隔着厚棉被在敲鼓，但鼓点之下，还潜着一种持续不断的、令牙根发酸的嗡鸣——那是弹片擦过洞壁的高频嘶响。
一个年轻战士正借着罐头盒做的油灯写信。
他看起来不过十八九岁，脸上的冻疮裂着口子，渗着血丝，结成暗红硬痂，随呼吸微微翕动；那只手粗糙得像树皮，指缝里全是黑泥，正死死捏着一支掉了漆的钢笔——笔杆冰凉滑腻，握久了掌心沁出黏汗，又被寒风瞬间吹干，绷紧皮肤。
墨水冻住了。
战士哈了一口热气在笔尖上，白雾腾起三寸高，带着少年肺腑里蒸腾出的微甜暖意；趁着那点热乎劲儿，飞快地在纸上划拉——笔尖刮擦粗粝纸面，发出沙、沙、沙的微响，像枯叶碾过石板。
“娘，指导员给俺发了笔。俺想你烙的饼了，前儿个梦里还嚼着呢……”
写到这儿，他停顿了一下，似乎在犹豫要不要写那些危险的事。
最后，他把那句“若我不能回来”写在了信纸背面——墨迹未干，他拇指无意识蹭过字尾，留下一道淡灰指印。
写完这句，他嘿嘿笑了一声，那笑容干净得像捧新雪，呼出的白气在油灯昏光里打着旋儿消散。
突然，一声尖啸撕裂了空气——不是声音，是耳道骤然失压的真空感，紧接着颅骨被狠狠一撞，眼前炸开白光。
“敌袭！上避弹坑！”
战士手一抖，根本来不及找信封，胡乱将信纸折了两折，甚至还没折整齐，就一把塞进了胸口贴肉的口袋里——粗布棉袄内衬磨得锁骨生疼，纸角硌着肋骨，像一小块烧红的炭。
他抓起靠在土墙上的步枪，猫腰冲了出去。
画面在他冲出洞口的那一刻戛然而止。
“轰！”
最后留给林默的，只有那一闪而过的火光，和随后无尽的黑暗——火光灼烫视网膜，余像里浮动着金红颗粒；黑暗却并非无声，而是灌满了耳道的、持续不断的蜂鸣，像千万只蜜蜂在颅内振翅。
“林老师？林默？”
苏晚的声音把林默拽回了现实——那声音起初是遥远的、带水波纹的嗡响，继而才凝成清晰语调，尾音微微发颤。
他猛地吸了一口气，额头上全是冷汗，咸涩的汗珠滑进嘴角，舌根泛起微苦；心脏在胸腔里撞得生疼，每一次搏动都牵扯着左胸旧伤处一阵钝痛。
那种把信塞进胸口的触感太真实了，仿佛那张纸此刻就贴在他的心口上烫得慌——布料下皮肤发紧，汗毛倒竖，心跳声在耳中擂鼓般轰鸣。
“我没事。”林默摆了摆手，摘下手套，端起旁边早就凉透的茶水灌了一大口——茶汤涩得舌面发麻，喉间翻涌起一股陈年普洱特有的木质微苦，压下了喉咙里的腥甜味。
他从口袋里摸出手机，手指有些僵硬地拨通了刘子阳的电话。
“老刘，帮我查个人。抗美援朝，李长顺。山东口音，喜欢吃烙饼。这封信……得送回家。”
三天后，山东临沂的一个小村庄。
这里不像上海那么湿冷，风是干硬的，吹在脸上像砂纸打磨，颧骨处很快泛起微红刺痒；呼出的白气在阳光下迅疾散开，不留一丝痕迹。
林默一行人的车停在村口的大槐树下。
因为路窄，还得再走一段土路——鞋底碾过冻土与麦茬混杂的田埂，咯吱作响，每一步都带起细小的尘土，在斜阳里浮游如金粉。
苏晚扛着设备走在前面，鞋上沾满了黄泥，她却一点也不在意，反而兴奋地指着远处的一座红砖房：“刘子阳发来的定位就是那儿。”
开门的是个六十多岁的老汉，叫李德福。
典型的山东农民，背有些驼，手掌大得像蒲扇，指节粗大，掌心横亘着几道深褐色的老茧裂口，泛着干裂的白边。
听说是有城里人来送东西，他特意换了一件没补丁的黑棉袄，显得有些局促——棉袄领口磨得发亮，袖口隐约透出洗得发灰的旧蓝布里子。
“您是李长顺烈士的侄子？”林默问。
“是，是俺大伯。”李德福把手在裤腿上蹭了又蹭，才敢去接林默递过来的那个防潮盒——指尖粗粝温热，蹭过林默手背时，像一块粗陶擦过皮肤，“俺爹活着的时候老念叨，说大伯走的时候才十八，连张照片都没留下，就这名字还在族谱上挂着。”
林默小心翼翼地取出那封已经经过加固处理的信复印件——原件太脆弱，留在了博物馆。
“这是从他胸口的口袋里找到的。”林默轻声说，“没寄出来。”
李德福的手颤抖了一下，指腹蹭过复印纸光滑的表面，却像摸到了粗粝的麻布。
他不识字，转头喊了一声：“妮儿！快来，给你大爷爷念信！”
一个扎着马尾辫的小姑娘从屋里跑出来，脆生生地接过信——纸页边缘微微卷曲，带着阳光晒过的微温。
“娘，指导员给俺发了笔……”
随着小姑娘的声音，李德福原本拘谨挺直的背脊慢慢塌了下来。
他蹲在门口的石墩上，双手捂着脸，肩膀剧烈地耸动着。
没有嚎啕大哭，只有喉咙里发出的、像拉风箱一样的压抑声响——那声音干哑滞涩，混着鼻腔里浓重的浊音，每一声都震得石墩缝隙里的枯草簌簌轻颤。
“大伯哎……俺奶等到死都在念叨想给你烙饼啊……”
林默站在一旁，看着老泪纵横的李德福，胸口的怀表突然传来一阵从未有过的温热。
那不是之前那种灼烧般的刺痛，而是一种像温水浸泡般的柔和——热量从金属表壳缓缓渗出，熨帖着衬衫布料，熨帖着皮肤，熨帖着底下跳动的心脏。
他下意识地低头，看见怀表的表盖缝隙里，溢出了一缕极淡的、肉眼几乎不可见的墨色光雾。
那光雾没有消散，而是像有生命一样，钻进了他的指尖——触感微凉，似一滴露水滑入指纹沟壑，随即化为无形暖流，沿经络向上漫延。
脑海中，那个冰冷的机械提示音并没有响起，取而代之的是一种玄妙的感悟——【信件共鸣】已开启。
这不仅仅是看客的视角，这是一种跨越时空的情感链接。
林默清晰地感觉到，那个年轻战士李长顺的遗憾，在这一刻，随着李德福的眼泪，散了。
“谢谢……谢谢你们。”李德福站起身，非要拉着林默去后山的祖坟，“得烧给俺奶知道，大伯有信儿了。”
苏晚默默地把这一幕记录了下来。
回程的车上，大家都很沉默。
车窗外是连绵的冬麦田，绿得让人心安——麦叶在风里翻动，沙沙声轻柔如耳语，阳光在叶脉上流淌，折射出细碎的、蜂蜜色的光。
苏晚坐在副驾驶，低头翻看着刚才拍摄的素材。
屏幕的荧光映在她脸上，显得有些严肃。
“这期素材太好了。”她突然开口，声音却有点沉，“好到……可能会有人坐不住。”
“什么意思？”林默正闭目养神，消化着怀表带来的新能量，闻言睁开了眼。
苏晚把手机递过来，屏幕上是一个只有几十人关注的小号发来的私信，语气阴阳怪气：
“听说你们在搞什么‘家书还原’？有些东西埋在土里就好，挖出来要是和‘正史’不一样，可是要负责任的。我们‘历史清流会’最近正在盯着这类造假视频。”
林默扫了一眼那个Id，嘴角扯起一抹冷笑，手指轻轻摩挲着怀表上那朵新生的雪花火焰纹路。
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