黑雾坍缩的余波卷起一圈尘暴，林澈借着这股力道，跳进地面一道裂开的旧管道口。那是三十年前废弃的东海输油支线，管壁湿滑，渗着陈年机油和冷凝水混合的浊气。他咳出一口喉咙里的淤血，用匕首刮下一些锈渣抹在小臂的灼伤处，铁腥味混着机油味钻进鼻子里。等到引力涡流散尽，他已经滑出了七公里远，靴底踩上了松软的荒土，风里第一次有了实在的感觉。
那股带着机油味的空气钻进肺叶，有些呛人，却比深渊里那种虚无的纯净要踏实得多。
林澈拽开作战服的领口，里面的衬衣早就被冷汗浸透，黏糊糊的贴在背上，很不好受。
身后的黑雾已经垮塌成一片死气沉沉的灰幕。
他没有回头，也没看手腕上疯狂闪烁、请求归队的通讯器，手指一扣，直接关了机。
林澈找了个背风的土坡，把那身特种作战服剥了下来，团成一团，塞进一块石头缝里。
他从行囊最底层翻出那套洗得发白的灰色工装——那是补给站发给临时工的，袖口磨出了毛边，前襟还留着两块洗不掉的油渍。
穿上身后有些松垮，风直往裤管里灌。
林澈紧了紧皮带，把那口刚镇压过深渊的铁锅别在腰上。锅底随着他的步伐一晃一晃，拍打着大腿外侧。
他不打算回指挥部。
那种听汇报、看沙盘的日子，感觉已经很遥远了。
林澈脚尖一转，朝着正南方向走去。
那里是第十号村落。三年前，就是在那儿的打谷场上，秦风当着全村人的面，把他的灵力检测报告踩进了烂泥里。
从哪儿跌倒，就从哪儿爬起来。
第十号村落，夜色稠得像是化不开的墨。
“这只埋深点，土盖实。”小木跪在地上，两只手全是泥。
他面前，一百只破了口的瓷碗按照特定的方位埋进了地里，只露出白惨惨的碗沿。
每只碗上方都架着根扭得歪七扭八的铁丝，那是从废弃篱笆上拆下来的。
午夜刚过，也没点火，那铁丝尖端突然跳出一簇豆大的暗金色光苗。
光晕不往上飘，反而顺着碗沿往地下钻。
泥土变得透明，地底下一条条金色的纹路像血管一样搏动起来，一收一缩，带着温热的呼吸感。
小木猛地抬头，盯着北边的荒原。那里有个黑点，正一步步挪过来。
地底金纹的搏动越来越急，每一下都精准咬合着那个人左脚落地的节拍——三百步，就到村口了。
没有那一身亮闪闪的灵能甲胄，也没了那杆煞气冲天的长枪。
那人弓着背，走得很慢，像个干完农活回家的汉子。
“快！去把村口的湿泥摊开！”小木从地上弹起来，嗓音有点哑，“把家里没用的铁家伙都搬出来，剪子、秤砣、铲头，有什么拿什么！”
一群孩子撒开丫子往回跑，没一会儿就气喘吁吁地抱着满怀的破烂跑了回来。
湿泥铺了三米宽，那些锈迹斑斑的剪刀、断了半截的秤杆、卷了刃的豁口铲，被密密麻麻地插在路两边。
这架势不像仪仗队，倒像是进了废品回收站。
有个孩子吸着鼻涕问：“小木哥，大神回来，咱们就给他看这个？”
“他不是回来检阅的。”小木把半把锈菜刀插进泥里，拍了拍手上的土，“是归队。咱们得让他踩着自己的路进村。”
东海军区指挥大屏上，代表林澈的那个红色信号点突然折向，脱离了预定的凯旋航线，一头扎进了非军事区的荒野。
通讯参谋的手指悬在拦截键上，回头看楚嫣然：“队长，目标偏离，要不要派直升机……”
“撤回来。”楚嫣然的声音很轻，却不容置疑。
她关掉了实时追踪画面，调出一份刚汇总上来的后台数据。
在过去七十二小时的电子静默期里，全军上下没有任何灵力通讯记录，但士兵们的行为日志却异常活跃。
数据显示，无论在战壕里还是哨所上，士兵们都在重复几种奇怪的动作：巡逻时咳嗽三声，是“前方有人”；喝水时磕两下水壶，是“安全无虞”；集合时用鞋后跟蹭地，是“准备冲锋”。
没人教，也没人下令。
这套动作像是长在他们骨头里的本能，在失去高科技辅助的那一刻，野草一样疯长了出来。
楚嫣然把这份数据打印出来，拿起笔，在封面上写下《非灵力状态战术通讯手册（草案）》。
“把这套动作整理成一级条令，派教官去各个营连推广。”她把文件递给副官，目光透过舷窗，看向南方那片漆黑的荒野，“以后新兵入伍第一课，不学灵力引导，先学怎么咳嗽，怎么磕水壶。”
她在扉页的空白处补了一行字：命令不止来自上峰，也来自每一次呼吸。
第六号村落，苏清月蹲在泥坑里，用毛刷一点点刷去纸张上的浮土。
那个被她埋在“手印阵图”中心节点的密封箱已经锈蚀了，但里面的那张报告纸却完好无损。
纸张有些发黄，表面多了无数道细细密密的划痕，像是被无数只蚂蚁爬过。
她把纸带回临时搭建的实验室，扔进装有噬灵体残片的铅盒里。
当第十号村落的晨光刺破云层时，铅盖打开，十二座民誓碑同时轻轻鸣响。
那块连激光都切割不动的噬灵体残片已经彻底碳化，变成了一堆黑灰。
而那张纸上的划痕却清晰了起来，聚合成一行歪歪扭扭的字迹，笔锋钝重，像是老石匠用凿子硬刻出来的：
“他们记得，就不算亡。”
苏清月盯着那行字看了很久，直到眼睛发酸。
她把桌上那摞厚厚的《灵力武器化二期工程经费申请表》扫进垃圾桶，拿起一块抹布擦了擦手。
苏清月转身走出帐篷，在村口那棵老槐树下立起了一块黑板。
几个正玩泥巴的孩子好奇的围了过来。
她捡起半截粉笔，在黑板上写的不是灵力公式，而是那个刚从地里刨出来的汉字——“人”。
一撇，一捺，互相撑着，谁倒了都不行。
林澈的一只脚踏进了第十号村落的泥道。
脚下一沉，那种熟悉的黏腻触感让他紧绷的小腿肌肉瞬间松弛下来。
随着他落脚，那条用湿泥铺成的路突然升温，地底深处的金纹像被点燃的导火索，顺着泥道一路炸开。
这股力量没有冲天而起，而是温顺的向两侧流淌，把路边那些锈剪刀、断秤杆映得通红。
那些废铁在震颤，发出嗡嗡的低鸣，像是老战友重逢时的一声叹息。
村里的老人拄着拐棍站在门口，孩子们捧着还没洗的饭锅跟在后面。
没人下跪，也没人欢呼什么“兵神万岁”。
他们只是静静的看着林澈，眼神里没有看神仙的敬畏，只有看自家后生回来的那股子热乎劲。
林澈穿过人群，走到村中央那口老井边。
井沿上的青苔被磨得发亮。
他解下腰间的铁锅，系上井绳，把锅顺了下去。
“扑通。”
锅底砸破水面的声音沉闷而厚实。
就在他发力拉绳的那一瞬间，井底突然传来一阵极低频的震颤。
紧接着，脚下的大地似乎回应了一声轻哼，从南到北，全国十二个核心村落的民誓碑在同一秒钟发出了一声清脆的鸣响。
林澈把盛满水的铁锅提上来，放在井台上。
头顶厚重的云层裂开一道缝隙，一束晨光刚好打在锅沿上。
那上面有一道深深的刻痕，是三年前王胖子把锅扔给他时，用剔骨刀随手划下的记号——“修好再还”。
字迹边上全是磕碰的缺口，但那四个字却被油泥糊得清清楚楚。
林澈盯着那几个字，忽然觉得腰杆子从来没这么直过。
这仗从来就没打完，只是从拼刺刀，换成了在灶台上拼烟火。
他伸手进兜，摸出半包被压扁的劣质香烟，叼了一根在嘴里，没点火，转身朝着那间冒着炊烟的伙房走去。
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