辽北靠山屯的冬天，天黑得早，下午四点钟光景，日头就已经歪到西山顶上了。老李家的纸扎铺开在屯子最东头，紧挨着出屯上山的小路，三间老土房，房檐下常年挂着几串褪了色的纸幡，风一吹，哗啦啦响，像是总有人在低声说话。
铺子里堆得满满当当。左边墙根立着一匹半人高的纸马，枣红色已经褪成了灰粉色，马眼用墨点得圆溜溜的，无神地望着门的方向。右边是几个童男童女，其中一个小女娃的胳膊已经裂开了口子，露出里头干黄的秸秆。靠墙的木架子上，摆着各色纸张——白的、黄的、红的、绿的，都按颜色分着摞。最里头是张老榆木桌，油灯常年熏着，桌面上凝着一层黑亮的油垢。
老李今年六十七，做纸扎已经五十二个年头。他爷传给他爹，他爹传给他，规矩是一代代口耳相传下来的，第一条便是：天黑不接活，入夜不扎纸。
这天傍晚，老李刚把门板插上一半，外头就响起了急促的脚步声。来人把雪地踩得嘎吱嘎吱响，那声音又重又乱，一听就是心里揣着事儿。
“李叔！李叔开开门！”
是老赵家的二柱。老李认得这声音，叹了口气，手上却没停，继续插第二块门板。
“二柱啊，明天来吧，天黑了。”
门板被从外头抵住了。二柱的喘气声很粗：“等不了啊李叔！俺娘……俺娘明儿就得下葬，今晚必须得有盏灯笼引路啊！”
“那晌午咋不来？”
“工地上才结账，俺从县里紧赶慢赶回来的……”二柱的声音带上了哭腔，“李叔，求你了，就一盏白灯笼，不费事！俺娘苦了一辈子，临走不能摸黑上路啊！”
老李的手顿了顿。二柱娘他是知道的，守寡三十年，一个人把二柱拉扯大，去年查出癌，没钱治，硬生生熬到前儿晚上咽了气。二柱三十多了还没讨上媳妇，在县里工地搬砖，一年回不来两趟。
门板被推开了条缝，二柱半边脸挤在缝里，冻得通红，眼眶也是红的。
老李看看外头——天已经擦黑了，西山尖上最后一点光正在消失。屯子里的狗此起彼伏叫了几声，忽然又齐刷刷停了，四下里静得能听见雪粒子打在纸窗上的声音。
“进来吧。”老李最终还是松了口，“就一盏灯笼，做完你赶紧走。”
二柱闪身进来，带进一股子寒气。老李重新插上门，想了想，又加了根顶门杠。油灯的光在屋里晃晃悠悠，把纸人纸马的影子拉得老长，在墙上颤颤巍巍地动，像是活过来了一样。
“要啥样的？”老李问。
“就普通的白灯笼，能照亮就行。”
老李走到材料架子前，抽出一根去年秋天备下的竹篾。竹子在墙角阴干了小半年，黄亮亮的，韧劲儿正好。他坐在老榆木桌前，从腰间皮鞘里抽出篾刀，开始削竹。
刀刮竹子的声音细碎又刺耳，嚓、嚓、嚓。油灯的火苗随着这节奏一跳一跳的，老李的脸在明暗间交替。二柱就站在桌边等着，两手插在袖筒里，脚不住地在地上搓——冻得慌，也急得慌。
“李叔，快着点儿中不？俺还得去王老六家商量明天抬棺的事呢。”
“急啥？”老李头也不抬，“灯笼做得糙了，路上漏了风，灯一灭就坏事了。”
这是老话。给亡人引路的灯笼，最忌讳半路熄灭。老人们说，灯一灭，魂就散了，找不到去路，也回不了头，只能在阴阳交界处游荡。
竹篾削好了，八根长，八根短。老李手指翻飞，把竹篾编成个灯笼骨架。他手上有老茧，指节粗大，但做起这些细活来却灵巧得很。编到一半，他忽然停了一下。
“二柱，你娘生辰八字是多少？”
“问这干啥？”
“灯笼骨里得写引路符，得有生辰八字，不然照不亮黄泉路。”老李说着，从抽屉里取出个小瓷瓶，里头是调好的朱砂。又抽出一支极细的毛笔，笔尖已经秃了，但勉强还能用。
二柱报了个年月日时。老李点点头，蘸了朱砂，开始在刚编好的竹骨内侧写字。油灯太暗了，他不得不凑得很近，鼻尖几乎贴到竹篾上。眼睛花了，看东西总有个虚影。再加上二柱在旁边不停踱步，踩得地板咚咚响，老李心里一阵烦乱。
最后一笔写完，他眯眼看了看——朱砂在昏黄光线下显得发黑，字迹有些歪扭，但应该没错。他把竹骨翻过来，开始糊纸。
白纸是特制的，薄而韧，透光好。老李用面粉打了浆糊，刷在竹骨上，小心翼翼地把纸蒙上去，抻平，压实。灯笼慢慢成形了，圆滚滚的，像个苍白的月亮。
就在他准备写灯笼面符的时候，二柱突然说：“李叔，俺先去王老六家一趟，马上就回来取，中不？”
“你快去快回。”老李头也不抬。
二柱推门出去了，风雪灌进来，吹得满屋子的纸哗啦作响。油灯的火苗猛地一矮，险些灭了。老李连忙用手护住，等火苗重新稳下来，他才发现——刚才糊好的灯笼面上，不知怎的溅上了一滴朱砂。
鲜红的一点，在惨白的纸面上格外扎眼。
老李皱了皱眉，想用湿布擦掉，又怕把纸擦破了。犹豫间，他忽然觉得屋里特别安静。不是平常那种安静，而是一种……凝滞的寂静。连窗外的风声都听不见了。
他抬头看了看四周。
墙角的纸马还立在原地，童男童女也还是老样子。架子上各色纸张纹丝不动。可老李总觉得哪儿不对劲——那些纸人的脸，好像都朝着他这个方向。
他摇摇头，暗笑自己疑神疑鬼。老了，眼花了，胆也小了。
继续干活。灯笼面上要写引路符，一般是“西方接引”四个字。老李提笔蘸墨，手却忽然抖了一下。他定了定神，重新落笔。字写得不太稳，墨迹有些洇开了。
终于做完了。老李把蜡烛固定在灯笼底座的铁签上，试了试，能放稳。他举起灯笼左右看看——除了那点朱砂渍，没别的毛病。可是不知怎的，他心里总是发慌，像是忘了什么顶要紧的事。
门外又响起了脚步声，二柱回来了，帽子上肩头落满了雪。
“好了没李叔？”
“好了。”老李把灯笼递过去，“记住，路上不管听见啥看见啥，别回头，别答话，灯笼举稳了。到了坟地，把灯笼插在你娘坟头东南角，让它自己烧完。”
“知道了知道了。”二柱接过灯笼，掏出两张皱巴巴的钞票塞给老李，“谢了李叔，俺走了。”
老李送他到门口，看着二柱提着那盏白灯笼，深一脚浅一脚地往西山上走。灯笼还没点，在暮色里只是个苍白的圆球，随着二柱的步伐一晃一晃的。
风雪忽然大了起来。老李赶紧关上门，插好门闩。他回到里屋，在炕沿上坐下，想抽袋烟，手摸向烟袋，却停住了。
那个不对劲的感觉又来了。
他竖起耳朵听。外屋没动静，只有风声在屋顶上打着旋。可他总觉得……有别的声响。很轻很轻，像是纸片在摩擦，又像是有人在极慢地呼吸。
老李站起身，走到门边，透过门缝往外屋看。
油灯还亮着，光线比刚才暗了些。一切都和往常一样——不，等等。
那匹纸马的耳朵，好像动了动。
老李眨眨眼，再看时，纸马纹丝不动。他松了口气，果然是眼花了。正要转身回炕上，眼角余光却瞥见——
架子最下层那个小女娃纸人，原本朝着门外的脸，现在朝着屋内了。
老李的血一下子凉了半截。
他死死盯着那个纸人。油灯的光在它脸上投下跳动的阴影，那双用墨点出来的眼睛，黑洞洞的，像是在回视他。
也许是风吹的。老李想。可是门关着，窗也关着，哪来的风？
他慢慢退回炕边，坐下，手心里全是汗。祖训在脑子里响起来：天黑不接活，入夜不扎纸。他破了规矩，就一盏灯笼，应该……应该没事吧？
外屋忽然传来“啪”的一声轻响。
像是竹篾折断的声音。
老李屏住呼吸。又一声，又是“啪”。接着是第三声、第四声，声音很密，像是有什么东西在一点点展开。
他想出去看看，腿却像灌了铅。六十多年了，他在这铺子里过了大半辈子，从没像现在这样害怕过。这不是怕黑，也不是怕鬼，是一种更深的、从骨髓里渗出来的恐惧，像是触碰了某种不该触碰的东西。
不知过了多久，外屋的声音停了。
老李慢慢起身，蹑手蹑脚走到门边，再次从门缝往外看。
油灯还亮着。可桌上——
桌上多了一盏灯笼。
白纸灯笼，圆滚滚的，和他刚才做给二柱的那盏一模一样。不，不一样。这盏灯笼是亮着的。烛光透过白纸，发出幽幽的、青白色的光。而灯笼纸上，正慢慢渗出一丝丝红色。
像血丝。从顶端开始，细细的、蜿蜒的红色纹路，正一点点往下蔓延。
老李的呼吸停了。他想移开视线，却做不到。那些血丝在生长，分叉，交织，渐渐在灯笼面上形成了一个模糊的图案——
像是一张人脸。
就在这时候，他听见了脚步声。
很轻的脚步声，在外屋的地板上挪动。不是人的脚步声，更轻，更飘，还夹杂着纸张摩擦的沙沙声。
老李的眼睛适应了昏暗的光线，他终于看清了——
那些纸人，所有的纸人，都从架子上下来了。
童男童女，金童玉女，还有两个伺候丫鬟模样的纸人，它们围在桌子周围，手拉着手——纸手拉着纸手——正慢慢地转圈。它们的脚并不真的沾地，而是微微悬空，随着某种无声的节奏，一下，一下，轻轻点着地板。
转圈的速度很慢，很均匀。老李听着自己的心跳，咚，咚，咚，忽然发现，纸人每转一步，都正好和他的心跳同步。
桌上的灯笼又有了变化。那些血丝已经布满了整个灯笼面，在烛光的映照下，红得发亮。而灯笼光晕里，那张人脸越来越清晰——窄额头，高颧骨，薄嘴唇……
那是二柱娘的脸。
老李认识。二柱娘年轻时候是屯里有名的俊媳妇，后来熬老了，但轮廓还在。灯笼光里这张脸，正是她四十岁上下时的模样，眼睛直勾勾地盯着前方，嘴角似笑非笑。
纸人们还在转圈。它们的脸也开始变化——原本用墨点上去的五官，正在慢慢晕开，重组。老李眼睁睁看着离他最近的那个小女娃纸人，它的墨眼化成两摊黑水，顺着纸脸往下流，然后在原来的位置，重新凝成了两只眼睛。
有瞳孔的眼睛。
而且那瞳孔在转动，转向桌上的灯笼，然后，齐齐转向里屋的门缝——
转向老李。
老李猛地往后一退，后背撞在炕沿上，疼得他闷哼一声。他想喊，喉咙像是被什么东西扼住了，发不出声音。他想动，四肢却像被无形的绳子捆住了，连根手指都抬不起来。
外屋的纸屑摩挲声越来越响。沙沙，沙沙，像是春蚕在吃桑叶，又像是无数只脚在纸面上轻轻拖动。
桌上的灯笼忽然暗了一下，接着又亮起来，比刚才更亮。光从门缝里透进来，在里屋的地板上投下一道惨白的光带。光带里，有影子在晃动——纸人们还在转圈，但它们的影子被拉得很长，在墙上、地上、天花板上扭曲着，舞动着。
老李的视线开始模糊。他看见灯笼光里那张脸动了动嘴唇，像是在说什么，但没有声音。接着，他听见了——
不是用耳朵听见的，是直接在他脑子里响起来的声音：
“错了……”
是个女人的声音，很轻，很飘，但每个字都像冰锥一样扎进他脑子里。
“八字……错了……”
老李的呼吸骤然停止。他想起来了——在做灯笼的时候，二柱报生辰八字时，他正要落笔，二柱突然跺了下脚，他手一抖……
他写的是谁的生辰？
不是二柱娘的。
是他自己的。
老李猛地睁大眼睛。他想起来了，全都想起来了——当时二柱报完八字，他蘸了朱砂，落笔时脑子里不知怎的，闪过的却是自己出生的年月日时。他老了，记性差了，有时候自己的事都记混，更别说别人的……
他把自己生辰八字写进灯笼骨里了。
用朱砂写的。朱砂通阴，写在竹骨内侧，外表看不见，但灯一点，阳气一催，那八字就成了引子——
引谁的魂？照谁的路？
冷汗顺着老李的脊梁往下淌。他终于明白那股不安从何而来了。这不是普通的引路灯，这是认了主的灯。谁的八字在里头，灯就认谁为主。活人的阳气是灯油，点灯的人提着灯，就等于在把自己的阳气一点点喂给灯笼……
喂给灯笼里的东西。
外屋忽然安静了。
纸屑声停了，脚步声停了，连风声都停了。死一般的寂静里，老李听见自己的心脏在胸腔里疯狂跳动，咚、咚、咚，每一下都撞得他胸口发疼。
然后，桌上的灯笼，自己飘起来了。
没有手托着，它就那么凭空飘起，悬在离桌面三尺高的地方。烛光透过渗满血丝的灯笼纸，把整个外屋映得一片血红。那些纸人都仰着头，用新凝出来的眼睛看着灯笼，一动不动。
灯笼开始往门口飘。
老李想闭上眼睛，眼皮却合不上。他眼睁睁看着灯笼穿过外屋，飘到里屋门前，停住了。门缝下的光带被染成了暗红色。
“该还了……”
那个声音又在他脑子里响起来。
灯笼忽然灭了。
黑暗吞噬了一切。老李最后的感觉，是无数纸片像雪花一样落在他脸上，轻飘飘的，凉丝丝的，带着陈年纸张特有的霉味。
然后他就什么都不知道了。
***
同一时间，西山坟地里，二柱正深一脚浅一脚地往回走。
他娘的坟已经埋好了，在乱葬岗的东头，挨着一棵老枯树。二柱按老李说的，把灯笼插在了坟头东南角。那灯笼点着后，火光怪得很，不是寻常的暖黄色，而是一种青白青白的颜色，照得周围的雪地都泛着冷光。
他跪着磕了三个头，起身往回走时，总觉得背后有光。
回头一看，灯笼还亮着，而且好像比刚才更亮了些。二柱心里有点发毛，加快脚步往山下走。可是走了大概一炷香的时间，再回头，那灯笼还在他视线里，距离似乎一点没变。
不可能啊。他明明已经走出很远了。
二柱停下脚步，喘着粗气。雪下得更大了，风卷着雪沫子打在他脸上，像刀子割。四周黑黢黢的，只有手里这盏灯笼——等等，他手里哪来的灯笼？
二柱低头看自己的手。
他右手正提着一盏白纸灯笼。圆滚滚的，白惨惨的，正是老李做的那盏。
可是这灯笼应该插在坟头啊！他明明插好了才走的！
二柱手一抖，差点把灯笼扔了。但他没扔——不知怎的，手指像焊在灯笼提手上一样，松不开。而且灯笼提手触感很奇怪，不像是竹篾，倒像是……像是什么有温度的东西。
他举起灯笼细看。
烛光透过白纸，照亮了上面歪歪扭扭的“西方接引”四个字。墨迹有些洇开，在“引”字下面晕开了一小片。二柱盯着那片晕开的墨迹，越看越觉得……那像张脸。
窄额头，高颧骨，薄嘴唇。
像他娘。
但又不是他现在记得的那个干瘦老太太的脸，而是更年轻些的，他小时候记忆里娘的模样。
灯笼忽然亮了一下。
不是火苗变大了，是光变了——从青白色，变成了暗红色。像血渗进雪里的颜色。
二柱吓得往后一退，脚踩进一个雪坑，整个人趔趄了一下。灯笼晃了晃，光斑在地上乱爬，照出了周围的一些东西——
枯树张牙舞爪的影子。
雪地上凌乱的脚印，有他的，还有……别人的？那些脚印很小，不像大人的。
远处坟头上飘落的纸钱，被冻土粘住了，在风里一下一下地抖着，像一只只苍白的手在招摇。
二柱的心脏狂跳起来。他想跑，腿却发软。而且灯笼的光像有重量似的，拖着他，让他迈不开大步。
更可怕的是，他发现自己正在往回走。
不是他自己要往回走——是他的脚，不听使唤地，一步一步，朝着坟地深处走去。灯笼举在前面，暗红色的光像一条路引，照向乱葬岗最里头，那片连屯里最老的老人都不愿意靠近的老坟区。
“不……不……”二柱想喊，声音却卡在喉咙里，变成嗬嗬的气音。
灯笼又亮了。这次光里有东西在动——是影子。很多小小的影子，在灯笼光晕的边缘晃动着，跳跃着，像是小孩在玩闹。但它们没有声音，一点声音都没有，只有二柱自己的呼吸声，粗重得像拉风箱。
他看见前面出现了一座坟。
很老的坟，坟头已经塌了一半，露出里头黑乎乎的棺材板。坟前没有碑，只插着一根已经朽烂的木桩。
灯笼的光直直照向那座坟。
二柱的脚停住了。他想转身，却动不了。想闭眼，眼皮也合不上。他就那么站着，眼睁睁看着——
坟头的土，动了动。
一只苍白的手从土里伸出来。接着是第二只。两只手扒开冻土，一个身影慢慢从坟里坐起来。
是个女人。穿着寿衣，头发花白，脸朝着二柱的方向。
灯笼的光照在她脸上。
是二柱娘的脸。但又不完全是——那张脸太年轻了，年轻得像是二柱还没出生时的模样。而且她在笑，嘴角咧得很大，大到不自然的程度。
她张开嘴，说了句话。
二柱听不见声音，但看懂了嘴型：
“儿啊……灯笼……拿错了……”
然后她伸出手，不是朝二柱，是朝他手里的灯笼。
二柱想松手，手却攥得更紧。灯笼提手开始发烫，烫得他皮肉滋滋响，但他感觉不到疼，只觉得那股热从手心一路窜到胳膊，再到胸口，最后聚在心口，烧得他五脏六腑都在翻腾。
灯笼里的烛火猛地蹿起老高，火焰不再是红色，变成了幽绿色。绿光照亮了周围——二柱这才看见，坟地里不止他娘一个。
还有很多影子。
高矮胖瘦，男男女女，都穿着老式的衣裳，有的甚至穿着清代的袍子。它们从各个坟头里出来，或站或坐，全都面朝着他，面朝着这盏灯笼。
灯笼光里的那张脸——那个年轻版的二柱娘的脸——开始融化。墨迹化开，和纸面上渗出的血丝混在一起，变成一种肮脏的紫黑色，顺着灯笼纸往下淌。
滴在雪地上，嗤嗤作响，冒出青烟。
二柱最后记得的，是灯笼忽然变得极轻，轻得像要飘起来。而他自己的身体，却越来越重，重得像灌了铅，像被冻在了这冰天雪地里。
然后绿火猛地一收，熄灭了。
黑暗吞没了一切。
***
第二天一早，屯子里的王老六带着几个人上山找二柱。
昨晚二柱说好去他家商量抬棺的事，结果一晚上没露面。王老六不放心，天刚蒙蒙亮就招呼人上山寻。
他们在乱葬岗最里头的老坟区找到了二柱。
人已经冻硬了，直挺挺地跪在一座塌了一半的老坟前，低着头，像是在认错。奇怪的是，他浑身都覆着一层白霜，头发眉毛全是白的，可手里紧紧攥着的那盏白纸灯笼，却没有一点雪。
灯笼里的蜡烛还亮着。
火苗极小，小得像一粒黄豆，青幽幽的颜色，在清晨的微光里几乎看不见，但确实还燃着。
王老六壮着胆子上前，想掰开二柱的手把灯笼取下来，可那手冻得铁紧，根本掰不动。几个人面面相觑，最后决定先把人抬下山。
抬的时候，有人小声说：“你们看这灯笼……”
灯笼纸上，原本应该是白色的地方，现在泛着一层淡淡的红色。不是染的，更像是从纸纤维里头透出来的，像整张纸在朱砂水里浸过一样。
更怪的是，灯笼骨内侧，透过薄纸，能隐隐看见里头有暗红色的字迹，弯弯曲曲的，不像汉字，倒像是符咒。
没人敢细看。几个人匆匆把二柱抬下山，直接送到了老李家——屯里白事都归老李管。
纸扎铺门关着，怎么敲都没人应。王老六推了推门，发现门没闩。他探头进去喊了一声：“李叔？”
没人答应。
几个人进了外屋，全愣住了。
满屋子的纸扎品——纸人纸马，金童玉女，金山银山，花圈纸幡——全都变了颜色。原本的白色部分，现在都染上了一层淡淡的血色，像浸过稀释的朱砂水。更诡异的是，所有纸人的脸上，五官都糊了，墨迹晕开成一片，看不出原本的模样。
里屋传来呻吟声。
王老六冲进去，看见老李倒在炕边，眼睛睁着，但眼神涣散，没焦点。他赶紧把人扶起来，老李浑身冰凉，只有胸口还有点温乎气。
“李叔！李叔你咋了？”
老李嘴唇动了动，发出极其微弱的声音。王老六把耳朵凑过去，才听清他在说什么：
“灯……没灭……”
“该……还了……”
反复就是这两句。
王老六让人去请大夫，又让人去县里通知二柱的堂亲。忙乱中，没人注意到，外屋那张老榆木桌上，不知什么时候出现了一小撮纸屑。
极细极碎的纸屑，白里透着淡红，像是从什么纸扎品上刮下来的。
而桌面上，留着一个圆形的印子，很干净，一点灰尘都没有，大小正好能放下一盏灯笼。
***
三天后，老李的儿子李大成从城里赶回来了。
他接到电话时正在工地上，听说爹出事了，连夜坐火车倒汽车，紧赶慢赶回到靠山屯。纸扎铺已经关了，门上挂了把锁，钥匙在王老六那儿。
王老六把钥匙交给李大成时，神色有些古怪：“大成啊，你爹……你爹这病来得怪。大夫看了，说身体没啥大事，就是人糊涂了，整天说胡话。”
“说啥胡话？”
“就两句，‘灯没灭，该还了’。还有……”王老六压低声音，“你进去看了就知道了。屋里那些纸扎，全变样了。”
李大成开了锁，推门进去。
扑鼻一股霉味，混着一股很淡的、说不清道不明的腥气。屋里很暗，他拉开电灯——屯里前年才通的电，老李舍不得用，平时还是点油灯。
灯光下，李大成倒抽一口冷气。
满屋子的淡红色。纸人纸马，童男童女，甚至墙上挂的样品，全都蒙着一层诡异的淡红。那颜色不匀，有的地方深些，有的地方浅些，像是被什么液体溅过，又像是纸张自己沁出来的。
他快步走进里屋。
老李躺在炕上，盖着厚棉被，眼睛半睁着，盯着房梁。听见有人进来，眼珠动了动，看向李大成，但眼神是空的，像不认识他。
“爹，是我，大成。”
老李没反应。
李大成在炕边坐下，握住父亲的手。手很凉，干瘦得像枯树枝。他正想说什么，忽然看见老李的手指——
指甲缝里，塞满了纸屑。
细细碎碎的白色纸屑，夹杂着淡红色的纤维，嵌在指甲缝深处，像是用手拼命抓挠过什么纸制品。
李大成试着去抠，纸屑嵌得很紧，根本抠不出来。而且他一碰，老李的手就剧烈地颤抖起来，喉咙里发出嗬嗬的声音，像是极度恐惧。
“爹，别怕，是我……”李大成松开手，老李才慢慢平静下来。
他在屋里坐了很久，看着父亲空洞的眼睛，听着他偶尔呢喃那两句话。窗外的天渐渐黑了，屯子里零星亮起灯火。李大成起身，准备去烧点水。
走到外屋时，他无意间瞥向窗外。
纸扎铺的窗户正对着西山的方向。此刻天已经完全黑了，山上应该是一片漆黑才对。可是李大成看见，在乱葬岗那片老坟区的方向，有一点微弱的白光，在黑暗里明明灭灭。
像是一盏灯笼。
孤零零的一盏白灯笼，在坟地里亮着。
李大成揉了揉眼睛，再仔细看时，那光点还在。不但还在，好像还动了一下——不是左右动，是上下动了一下，像是被人提起来，举高了。
然后光点开始移动。很慢，但确实在移动，朝着山下，朝着屯子，朝着纸扎铺的方向。
一点一点，越来越近。
李大成站在那里，手脚冰凉。他想转身回里屋，想关灯，想躲起来，可身体却动弹不得。他就那么站在窗前，看着那点白光在黑暗里飘忽不定地靠近。
窗玻璃上，映出他自己的脸，苍白，惊恐。
而在他的脸旁边，在玻璃的反射里，他隐约看见——
外屋角落里，那个胳膊裂开的小女娃纸人，不知什么时候转过了身子。
正面朝着窗户。
正面朝着他。
纸脸上，原本晕开的墨迹，重新凝聚成了五官。没有画嘴的位置，裂开了一道细缝。
像是在笑。
李大成猛地转身。
纸人静静立在墙角，和白天一样，一动不动。可它脸上的墨迹……李大成清楚地记得，白天看时是晕开的一片，而现在，那分明是一张完整的人脸。
有眼睛，有鼻子，有嘴。
他一步步后退，退到里屋门口，一把关上门，插上门闩。背靠着门板，大口喘气。
炕上，老李忽然说话了，声音很清晰，清醒得不像个糊涂的人：
“大成。”
“爹？”李大成冲到炕边。
老李的眼睛有了焦点，直直看着他：“咱家祖上……欠了债。三代的债……到我这儿……该还了。”
“什么债？爹你说清楚！”
“纸扎匠……不能给自己做灯……”老李的手忽然抬起来，指向窗外，“你看……灯来了……来接我了……”
李大成顺着父亲的手指看向窗外。
那点白光，已经到了山下，到了屯口，到了离纸扎铺不到百米的路上。
幽幽的，冷冷的，白灯笼的光。
灯笼后面，隐约有一个佝偻的身影，提着灯笼，一步一步，踏着积雪，朝着纸扎铺走来。
脚步声很轻。
但每一步，都正好踩在李大成的心跳上。
咚。
咚。
咚。
老李忽然笑了，笑容很怪，像是解脱，又像是绝望：
“灯没灭……该还了……”
窗外的白光，停在了纸扎铺门口。
然后，响起了敲门声。
很轻，很有节奏。
咚，咚，咚。
三下。
停顿。
又是三下。
李大成看着父亲，老李已经闭上了眼睛，嘴角还挂着那个古怪的笑。他又看向窗外——透过窗帘的缝隙，能看见那盏白灯笼就挂在门外，灯笼纸上，隐约有暗红色的纹路在烛光中隐隐浮现。
像血丝。
像一张正在微笑的人脸。
敲门声还在继续。
咚，咚，咚。
不急不缓，不轻不重，像是在耐心等待。
等待屋里的人，去开门。
等待该还的债，有人来收。
李大成站在原地，听着那敲门声，看着窗外幽幽的白光，忽然想起小时候父亲说过的一句话：
“纸扎匠这行，做的都是阴间的活儿。活儿做好了，送走的是别人。活儿做坏了，送走的……可能就是自己。”
门外的灯笼，光忽然亮了一些。
照亮了门板上贴着的年画，画上的门神在光影里显得面目模糊。
照亮了门槛下的积雪，雪地上，除了来人的脚印，还有……
很多很多小小的脚印。
围着纸扎铺，绕了一圈又一圈。
像是有无数看不见的孩子，手拉着手，在门外转着圈，等待着什么。
李大成的手，慢慢伸向门闩。
而炕上，老李的手指，微微动了动。
指甲缝里的纸屑，簌簌落下。
在昏暗的光线里，像一场无声的雪。
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